Miley Cirus, desatada.

Miley Cirus, desatada
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El Señor y la Señora Cyrus han pedido a su asistenta doméstica que vuelva a calentar el solomillo a la pimienta. Todavía confían en que podrán cenar todos juntos esta vez.

Son las 21:59 en Minessota y Miley se retrasa ya media hora con respecto al límite acordado en comité familiar. Los afligidos padres se miran de un extremo a otro de la mesa, en silencio, manteniendo las formas. Una cabeza de ciervo disecada encima de la chimenea contempla la tensión de la escena.

Su princesita hace tiempo que ha salido del campus de Harvard, no será abogada laboralista. En esos momentos, mientras la asistenta retira los platos, su única hija enseña un pecho y abre las piernas embutida en un vestido corto y cortado a cuchillo ante miles de adolescentes que se agitan como un cóctel muy cargado con cada golpe de su pubis, ahora hirsuto, bien recortado, perfumado. Bloody Miley.

La señora Cyrus, resignada, da el primer bocado al solomillo a la pimienta recalentado, resignada. Suspira levemente y se endereza en la silla de Philipp Starck. Mastica. Mastica despacio, como le han enseñado. Y traga. La madre de Miley traga.