Blondie

Íntegramente editado en iphone.

Acostúmbrense a este tipo de entradas. Es lo que puedo hacer sin ser descubierto tras un mostrador.

Incorporación de la Señora Remmy

– Quería darle la bienvenida, Señora Remmy.
– Pues hágalo.
– ¡Ah! Bienvenida, Señora Remmy.
– Gracias.
– ¿Le gustaría dirigirse al público de este blog?
– No.
– Muchas gracias, Señora Remmy.

Haiku´s Session Vol. 1

He estado de vacaciones. En Valladolid.

Tierra de Lola Herrera y Concha Velasco, custodia de los fonemas regulares del castellano, marcada con un monumento en forma de papiro y pluma, una estación en el Camino de La Lengua Castellana y adalid de los pavos reales albinos hasta que se murió el único ejemplar que la ciudad poseía. No dejó descendencia dado que las hembras de pavo real, ya se sabe, van a lo que van: al azul cobalto. "Todas son iguales", me lamentaba yo cuando supe de la irreparable pérdida. Lloré casualmente sobre el Pisuerga el cual discurría como sólo saben discurrir las aguas cuando no están en terreno horizontal ni cóncavo. Pensé desde el puente que en algún momento trazaría recodos y meandros pero este pensamiento no me llevó a ningún sitio. En cambio, un momento después, deslumbrado por los destellos de los patos, me reencontré con la naturaleza.

Agradecido estoy ahora al Pisuerga, a los pavos reales albinos, a Concha Velasco, a La Lengua y a los patos. Me dije: debo escribir haikus.

Como no sabía lo que era un haiku me informé en el blog el juego de hacer versos  y me ha salido esto en formato audio:

Haiku´s Session Vol. 1

A Valladolid va dedicado.

Rojo (2)

Lea aquí el capítulo anterior...

Un guardia se coloca a la espalda de la joven, pone las manos en su cintura y las desliza hacia su vientre, despacio. Aprieta su cuerpo. Quiere provocarla. Ella trata de apartarle golpeándole con una mano pero está ocupada tratando de que la cabeza de carnero no gotee sobre su ropa. El otro guardia decide que ya es suficiente. Abre la puerta y le hace un gesto para pasar. La chica se siente ofendida pero no dice nada y se pone firme. Estará a la altura de las circunstancias.

Siente cómo su rostro se enrojece al ver que nadie dentro del salón está vestido, ni siquiera una mínima tela. Parece formar parte del protocolo y se inquieta al pensar que ella debe adoptarlo. Sus cuerpos y sus rostros, debe admitir, son especialmente hermosos, tanto los de ellos como los de ellas. El Señor, también desnudo excepto por un sombrero carmesí, de figura imponente, está sentado en el trono con los pies encima de una mujer que ha adoptado la postura de un gato dormitando. Le han hecho entrar por una puerta lateral, a la izquierda del trono. Su presencia no ha sido advertida. Uno de los guardias murmura algo al oído de un efebo rubio que se dirige al centro y, en voz alta, anuncia su llegada como "la casta granjera". El Señor gira la cabeza. Observa a la joven largo tiempo, evaluando. Al fin sonríe y da una patadita en las nalgas a la mujer para que se aparte. Se ríe sin dejar de mirar a la muchacha. Hace una señal informal con la mano para que la visitante se apresure y se acerque.

La chica avanza al centro del salón tratando de no fijarse en ninguno de los presentes aunque está segura de que ellos sí están atentos a sus movimientos. Delante del trono dobla la espalda en señal de respeto, torpemente, y con ambas manos ofrece la cabeza sangrante del animal a Su Señor. Cuando él se pone de pie la joven se azora. Sólo había visto algo así en los animales y además esa cosa está enhiesta. Teme que adivinen su incomodidad así que baja la mirada sin dejar de alargar los brazos.

– ¿Has matado al animal con tus manos?, pregunta él.
– Sí, – responde la granjera tratando de aparentar firmeza.
– ¿Pero por qué un carnero?, ¿no te han dicho que quería un cordero?
– Lo siento.
– Quiero saber por qué no has matado un cordero. No estoy enfadado. Me interesa saberlo.
– No he podido, – responde la chica con franqueza. – Me ha dado pena.

El Señor se acerca a la "granjera" que no baja los brazos y trata, a toda costa, de no mirar su entrepierna.

– ¿Has serrado una cabeza y has sentido lástima de un cordero?, le dice el Señor mientras le acaricia una trenza.

La chica no sabe qué decir. Él agarra la cabeza de carnero por un cuerno, la eleva por encima de su cabeza y se deja salpicar por gotas rojas, ahora poco abundantes. El hedor empieza a ser nauseabundo. El Señor dobla la nuca y mira el interior del animal: vértebras, arterias, tráquea, los músculos desgarrados del cuello.  Se complace sintiendo la caricia de los colgajos en su rostro. La joven reprime una arcada.

Cuando acaba de degustar las entrañas frescas del animal El Señor arroja la cabeza hacia atrás como si fuera el corazón de una manzana. Un sirviente la recoge diligentemente. Se acerca a la joven, le agarra de la barbilla para que suba la mirada y mirándola fíjamente le pregunta:

– ¿Y si te encargara hacer lo mismo con una mujer?

Azul (1)

SONATINA

La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?

Los suspiros se escapan de su boca de fresa,

que ha perdido la risa, que ha perdido el color.

La princesa está pálida en su silla de oro,

está mudo el teclado de su clave sonoro,

y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.

La reina adora los días de ventisca. Desde la claraboya de la oruga sólo ve el cielo rasgado de blanco y gris. Le satisface no compartirlo con el planeo de las pardelas y fantasea con la extinción plácida de todo lo viviente. Pide al conductor que se detenga unos metros antes de lo previsto para llegar andando al laboratorio, sin acompañante. Un cortesano da una orden por radio para que vayan aclimatando la escotilla trasera. Ayudan a la reina a sellar las calcetas, el chaleco y los manguitos por debajo del abrigo de plumón. No quiere ponerse además ese espantoso impermeable reflectante pero sus asistentes deben convencerla de que es necesario por motivos de seguridad. El cochero abre la compuerta del carruaje e hinca la rodilla en la nieve. La reina no se da prisa en sacar el pie a pesar del calor perdido en el vehículo. Encima de la escafandra la mujer se enrolla una estola de foca; es una de sus extravagancias. 

En un bolsillo la reina oculta una cajita forrada de seda azul. Es un regalo para la paciente cero. La última vez que pidió entrar en la cámara de observación el responsable del proyecto se lo impidió con su habitual verborrea técnica. Pero esta vez iba a entrar con o sin su permiso. Nadie, por muy psicólogo que fuera, puede entender mejor a esa jovencita que su madre.

Verde (1)

– Agárrate a esa raíz, a tu derecha.

– No puedo ¡No llego! Me voy a caer.

– ¡Bien!, si revientas contra el suelo te llevaré para que te lean. ¡Sube!

El más pequeño de los dos hermanos chilla de rabia. Se deja las uñas para asirse a unos poros de la roca. Consigue llegar al nido. Se mete un huevo en la boca y da otros dos a su hermano mayor que sabe escalar con una sola mano. Temen que regrese el padre y les pique los ojos. Bajan a trompicones. Quién no vendrá es Nasha, la madre.

Los niños la dieron muerte la noche anterior. Una buitre mentirosa que hacía tiempo que se lo tenía merecido aunque la perdonaron por respeto a sus crías. Esta vez no podían dejar que nacieran los polluelos; necesitaban esos huevos para llevárselos a Oso. El viejo tiene prisa, está preocupado. Hace noches que no duerme revolviendo vísceras. Sólo se alimenta de musgo de río y médula de vértebras. Él dice que así las tripas confían en él y acuden antes a charlar. Está adelgazando mucho, eso es malo para un anciano débil. No pueden intervenir. Ha pedido que le dejen solo.

Los huevos de buitre salen con manchas extrañas en el extremo puntiagudo. Todos saben que las aves necrófagas son sensibles a la muerte de la carroña. Oso les enseñó que esas manchas indican malas muertes, muertes emponzoñadas. Algo anda muy mal al norte donde los buitres buscan las chimeneas para planear. Cuando llevan los huevos a Oso y éste los rompe sobre una piedra cóncava murmura que nunca había visto algo así.

Amarillo (1)

El alumno más joven de su clase, el más disciplinado de su promoción, tras doce años en la facultad y seis meses de iniciación con los ancianos, pasando calamidades sin emitir queja alguna. Allí estaba vestido de novicio en la sala de los candiles, muerto de frío o temblando de ansiedad. No tenía ambición por pasar la prueba, más bien deseaba ver el rostro de aquella mujer que sólo había conocido por sus encíclicas. La oratoria más elegante y sólida que había analizado nunca. Estaba en el extremo más distante de la sala circular. Tan sólo podía distinguir una capucha azafrán con la escasa luz que arrojaba una vela. Dicen de ella que es hermosa.

Un anciano subió al atril, pasó página al libro e hizo algunas anotaciones. Pidió que los reunidos se pusieran de pie. El examen daba comienzo:

– Presentes cuatro jueces, el secretario y el aspirante. Da la réplica La Decana. En esta ocasión, Ella ha querido iniciar el diálogo.

El novicio tuvo que secarse el sudor de las manos con el hábito. La costumbre era que el aspirante expusiera tema. Había previsto minuciosamente las posibles refutaciones, estaba seguro de no haber dejado resquicio alguno. Pero si La Decana iniciaba con una pregunta estaba perdido. Las expectativas puestas sobre él iban a salirle caras. No quería, nunca quiso, ser el alumno más prometedor. Sólo deseaba no decepcionarla.

Rojo (1)

La joven tenía prisa por llegar al salón del trono. No había sido fácil para ella decapitar al carnero, de ahí su retraso. La muchacha, casi una niña, de piel blanca, llevaba la cabeza agarrada por un cuerno, con el brazo estirado. Las arterias del cuello del animal, mal serradas, no paraban de manar sangre y goteaban sobre las baldosas de mármol. ¿Quién limpiará todo esto?, pensó la joven. Elevó el brazo para evitar dejar un reguero de manchas oscuras. La sangre viscosa tomó su brazo como canal para llegar al interior de la ropa. Sentía cómo se empapaban las enaguas desde la axila hasta el vientre. La caricia de la sangre tibia le resultó agradable y tuvo la esperanza de que la tela no pudiera frenar su descenso hasta el pubis. Al descubrirse gozando de placer sensual sintió nauseas y tuvo que detenerse a tragar una arcada, apoyada en la pared que era toda hecha de espejo. No dejó caer el encargo urgente de Su Señor. Trató de respirar para serenarse. Superó con éxito la crisis y siguió caminando con celeridad hasta doblar la última esquina del pasillo. Allí estaba la puerta de cedro tallada a partir de un sólo tronco, custodiada por dos alguaciles, casi desnudos.

¡CIRUGÍA DEL ESPÁRRAGO!

Nada. Hoy no me ha dado tiempo de escribir entrada. ¡Y me lo había jurado a mí mismo! Todos los días, me dije, todos los días, no hay excusa. A ver si tengo alguna foto ambigua... tengo una bonita pero no casa con mi línea editorial. Ay, por Dios, ¿qué hago? Me duele la cabeza, pastilla, neurofen, no me queda. Paracetamol genérico, ése de la caja fea, de eso creo que hay. ¡Me desvío! A ver, pensemos, entrada, entrada. ¿Algo ingenioso? Joder, ¡cómo fuera tan fácil! ¿No me ha pasado nada hoy? Pues no, no... quizá esta noche pero... no. Ay, ay, ay... Que me tengo que ir... la tienda de suplementos de ayer, quizá, dos intelectuales y un garrulo inmune a los chascarrillos, los sabores de los botes de proteína, fresa, chocolate, vainilla y plátano. ¿Plátano? No quiero ni pensarlo, ¡dios! ¿Digo algo medio trascendente? No, hombre, de eso no sé. Venga, va, lo primero que se me venga a la cabeza. Venga, ¡va!:

¡¡¡CIRUGÍA DEL ESPÁRRAGO!!!

Y ahora una foto del google:

Me he comprado un violín

Ayer consideré necesaria e improrrogable la posesión de un violín. Y de repente, me lo compré. No me informé ni comparé precios. No crean que lo busqué de segunda mano ni acudí a una pequeña tienda que huele a madera húmeda regentada por una señora mayor que, absorta por las fotos de una revista muy atrasada, fotos cuya repetida visión le tranquiliza, sólo se asoma al mostrador cuando escucha las campanitas de la puerta, no. Me lo compré en un El Corte Inglés del centro de Madrid. Salía yo de trabajar e iba en el metro pensando: "violín" y ¡PAM!

Me invade cierta sensación de ilegitimidad. Un acto tan kitsch no puede quedar impune. Seré castigado, tengo esa certeza. No por nadie en especial, ustedes ya me entienden. Seré castigado por el Karma o por el Espíritu Cósmico del Buen Gusto Musical. Un ente justo e implacable que vigila que todos los instrumentos musicales cuya correcta ejecución requiera sacrificio sean poseídos por un niño talentoso que hasta ahora sólo podía ensayar con algo prestado y carcomido; cuya madre zurce medias, congela pan, lava a mano y se quita el pan descongelado de la boca con tal de juntar lo justo para que su hijo pueda llegar al examen del conservatorio de ese año porque si es por el padre, alcohólico y maltratador, el prodigio pecoso y patológicamente introvertido de nueve años ya estaría aprendiendo a soltar improperios desde un andamio.

Esta es la manera, ¿ven? Así me parece correcto y natural comprar un violín de iniciación.